Camino sobre las vainas secas del algarrobo
me escoltan las higueras y me espera el ciruelo
el olor del pasto fresco me abanica
tal vez sea pasado todo el cielo
y el hijo apenas visible
remontado en reversa bajo la mora
¿Qué habrá quedado del sueño rústico
apenas engarzado en la piel leve
de una mujer triste que espera palabras
donde sólo hay colores diluidos, ocres?
El otoño está lejos otra vez
sólo sé llorar lo que no entiendo
como el friso de pena en la cara lívida
o la flor desangrada por descuido y miseria
que crece como plaga en la memoria
Ya no me quiere el río como antes
y yo no respondí al llamado insistente
sólo por perderme en mi casa de nubes
corroído por enjambres de fantasmas
que siempre se abarrotan en el níspero
igual que en la infancia clandestina
¿Y si se muere todo, después de mañana?
Amor, voluta de la mañana
cuánto daño te hace mi sed de desconsuelo
lo poco que me queda está en tu boca
y tu boca no está
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