Harta rogar que siga el día
hasta el sueño
que libra de sí
o que lleva al sí quebradizo
en idioma de beso
tan propio como el ala
replegada y eterna
Sólo en el sopor hay verdad
sólo en el tedio que hiere
con rostro de mujer en proceso
el desamor crudo
el deseo inmoral
y tibio
Ser íntimo y sutil
eso es lo que duele
la soledad llega
allí
amor
¿qué te hice?
¿quién
va a perdonarme
ahora?
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