DCLIII

Hay una pared y hay el mundo

y hay la ventana encandilada de negro

ensordecida de aleteos de aves como fiebres

y abajo afuera

en eso que de mundo tiene el ser rebozado

hay el grito prestado de la niña que corre

y la música intratable del náufrago

que rompe con el codo el espesor del tiempo

Hay una pared hay una puerta

hay dos lienzos a medio terminar regocijados de sol

sólo porque no hubo suficiente

y el maíz los asombra como a hormigas arrojadas

porque de los ojos les llueven sonrisas verdes

y se les hacen hoyos en las mejillas

cuando los acaricia la voz del río anochecido

o el viento fresco y pagano que pasa

Y hay una pared sin ventanas sin puertas

que guarda el corazón del niño inconcebible

porque no quiere batallas más allá de las suyas

corazón arrancado al ligustro de la bicicleta

viejo para amores y perdones hirientes

y en esa pared se cuelan como el agua los ojos

y las voces y los acantilados

porque las piedras van perdiendo su rudeza infalible

y el amor es demasiado necesario

para no abrir el hueco que invite a las espaldas

y a las bocas los ojos los olores a ella

y la ciudad se cierra como una carta

que va a llegar a algún sitio

y eso es ya demasiado