aunque sea al espejismo de un sueño
humillarse, ser insidia y espina
que vagar por uno mismo
rondando amaneceres en estado de coma
muerto para el mar y la tarde
Ella nada quiere de mí
está hecha de la materia primigenia del sol
no cabe en el tiempo
menos en la poquedad de un náufrago
Pero aun así habrá que postrarse
rendirse y clamar
aun a sabiendas de que el juego se pierde
aun revolcado en la miseria del desprecio
porque lo otro
el estar por estar en la casa rota
mata más rápido que la sed
Ella sabe todo
conoce de cada tormenta el descanso
y de cada pudor el desenfreno
Pero hay que amarla hasta morir de soledad
porque sí, porque vale la pena
ser desamado es ingrato sólo en el sueño
lo peor es la espera
pero cuando se sabe que el destino es nada
el amor es motor de lo vivido
y la muerte consoladora está más viva
más cerca
La esperanza, de todos modos, va a arruinarlo todo
y habrá que empezar otra vez
y otra
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