Es agosto, es sueño, es desamparo,
es ausencia de Dios, es letanía,
es el plexo mortal del mediodía
lo que azota al olvido desangrado
Si pudiera querer siquiera un poco
que llegara la tarde adormecida
si pudiera encontrarme en esta vida
desahogado de todo lo que toco
Podría entonces quererla sin desgarro
o pensarla sin lágrimas dolidas
o dejar de agitar su piel ausente
Pero el no pronunciarla se hace barro
que endurece la sangre aborrecida
y hace agónico el latido indecente
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