CDVII

Si la cruda oquedad de la vigilia

fuera al menos presagio de un suspiro

no sería tan vano lo que miro

ni me haría la muerte su familia

Pero el mero vivir es trance amargo

sólo el sueño repara la tristeza

tiene el alma fatal naturaleza

y es el camino demasiado largo

En lo poco que resta de cordura

se ha enquistado la pena como espina

ya no tiene la vida esa hermosura

y soy sólo una burla clandestina

para quien en verdad no me ha querido

más que como un juguete colorido